Quando eu crescer

Publicado no Jornal do Comércio, Caderno Brasil, pag. 15, em 31.10.2009

Joca Souza Leão
jocasouzaleao@gmail.com

Quando eu crescer, quero saber das coisas como Roberto Pompeu de Toledo sabe. E quero escrever como Roberto Pompeu de Toledo escreve. Vou, claro, discordar - como já discordo - de algumas coisas que Roberto Pompeu escreve. Mas aí, a coisa vai ser de potência pra potência, como diria o escritor Renato Campos. Pompeu vai mandar de lá e eu vou rebater de cá.

Roberto Pompeu escrevia todas as semanas na última página da revista Veja. E eu era assinante da Veja. Agora, nem ele escreve todas as semanas nem eu sou mais assinante. Não deixei de assinar só por isso. Mas também.

Em minha opinião, a Veja virou antiLula contumaz. É Lula lá e a Veja lô, do outro lado, no outro extremo, com a carteirinha do PSDB, agitando a bandeira de Serra. Não que eu seja lulista. Não sou. Aliás, de carteirinha não sou rigorosamente nada. Mas, pra mim, a Veja perdeu o prumo, a isenção, a credibilidade. E daí, perdeu a minha modesta assinatura.

Roberto Civita, o dono da Veja, nasceu em Milão. Mas pensa e age como americano (até o português que ele fala tem sotaque de gringo). Viveu e estudou nos States. E lá é assim, jornais, revistas e TVs têm candidatos e partidos declarados. É só ver a briga de foice de Barack Obama com a Fox, o canal da direitona ultraconservadora republicana. Há quem ache melhor assim do que ter candidatos velados. Já eu prefiro algo como a Folha de S.Paulo. E este JC. Candidatos, os dois, certamente, têm. Mas se mantêm fiéis às regras básicas do bom jornalismo. Uma no cravo e outra na ferradura.

Cancelei a assinatura da Veja, mas leio. Quinzenalmente. Só na semana em que Roberto Pompeu escreve. Seguinte: meu barbeiro tem assinatura da Veja, como eu corto o cabelo de quinze em quinze dias, foi só ajustar o corte com a semana em que Pompeu escreve.

Não que Roberto Pompeu escreva algo que o patrão não aprove. Aliás, na Veja ninguém escreve nada contra o que Civita pensa (ao contrário dos Frias, da Folha, que cultivam o contraditório). Mas quando ele fala de política, paira acima do bem e do mal, fala de coisas e valores que ninguém pode ser contra.

Meu barbeiro, Telmo, fica no Centro. Há poucas semanas, fui até lá como sempre vou, andando. Cheguei como sempre chego, lavado de suor. Enxuguei-me com uma tolha, bebi dois copos d"água gelados, vesti o avental (ou que nome tenha aquele pano com mangas), sentei na cadeira do barbeiro e abri a Veja. Direto à última página: A arte de morrer. Roberto Pompeu de Toledo comenta uma crônica de Ruy Castro na Folha, na qual Ruy conta a história de um advogado que ia fazer uma palestra sobre Villa-Lobos e, quando ouviu os acordes da Floresta Amazônica, não resistiu, segurou a mão da mulher e morreu.

Roberto Pompeu compara a morte do Dr. Henrique Gandelman, o advogado, à morte de um personagem de Proust, o escritor Bergotte, diante de um quadro de Vermeer. "Como Bergotte, Gandelman morreu sob o impacto de uma emoção estética (...), diante de uma das obras prediletas, do artista predileto." Diz Ruy Castro: "a morte ideal."

Já não se faz mais santos como antigamente, que "morriam com antevisões do paraíso", nos lembra Pompeu. Santa Tereza de Ávila: "Chegou enfim a hora, Senhor, de nos vermos face a face." São Francisco: "Seja bem-vinda, irmã morte." São João da Cruz (depois que lhe leram o Cântico dos Cânticos): "Senhor, minha alma está em suas mãos."

Antes deles, dos santos, "Sócrates morreu despedindo-se dos amigos e filosofando sobre a morte. Para os gregos era a morte ideal. Em nosso tempo, um valor altamente apreciado é a morte que nos poupe da angústia, ou do susto, ou do pânico, de saber que se está morrendo."

Quando chegar a hora, vou fazer como o poeta Carlos Drummond de Andrade fez: vou pedir ao meu cardiologista, José Maria Pereira Gomes, que me "receite um infarto fulminante."

P.S.- Esta crônica é uma modesta homenagem ao meu amigo Hélio de Albuquerque Mota, fulminado por um infarto no dia 16 de outubro último, na Praia de Gamela, em Sirinhaém. Não era santo. Nem filósofo. Era poeta, como Drummond.

» Joca Souza Leão é publicitário e cronista